Roam-se de inveja

Tenho uma esferográfica que cheira a morango. É respeitávelzinha, escreve a azul escuro. Mas também tenho daquelas pirosas com muitas cores em que se põe um cenas para baixo. Diz que as compro para a minha filha mas depois as surripio. Eu estou farta de avisar que a maternidade tem inúmeras benesses por desvendar.

Estar sozinha e desterrada, uma definição

É estar tão fula, mas tão fula com o marido que nem se o pode ver à frente, e não ter para onde ir. Puta que pariu a vida de emigrante. 

São mais que muitas as vezes que acho que não preciso do gajo para nada

Mas depois tenho de abrir um frasco com uma tampa particularmente filha da mãe ou o gajo pede-me um saco de plástico para enfiar a ratazana morta que encontrou no jardim e eu acho que é preferível mantê-lo.

O meu filho de 22 meses começa a escola amanhã

O meu coração cabe num pingo de chuva. 

Diz que regressei ao deserto e até já vi uma coruja pousada na sebe

Estive em Portugal por umas chuvas mas entretanto já voltei.

A viagem foi pavorosa. Número de crias que choraram: duas. Número de vezes que a cria mais nova chorou: nem sei e tenho raiva de quem sabe. Número de vezes que as crias choraram ao mesmo tempo e por um período não inferior a 30 minutos mas que pareceu uma eternidade: uma. Número de pessoas que me insultaram: duas, a primeira uma italiana que se fartou de gritar comigo porque eu pus as minhas coisas -- mochila do computador e mala da miúda -- em cima das dela, e a segunda uma besta de uma americana que, enquanto o puto mais novo se esgoelava e a miúda finalmente se acalmava, gritou que eu devia ir para a parte de trás do avião porque eu estava a estragar a viagem a toda a gente (os passageiros à minha volta gritaram com ela e ela fechou a matraca e não me maçou mais).

Ao fim de dois dias o (ainda) marido foi para Boston três dias, deixando-me numa cidade onde têm estado uns tostantes 42ºC e amanhã e Quinta se esperam 46ºC e com dois putos com um jet lag medonho. Se eu pudesse também fugia, especialmente de mim. Pensando bem, o gajo é esperto.

Atão e a coruja? Está na máquina fotográfica, depois espeto com ela aqui. Entretanto hoje já vi um codorniz mamã com cinco filhotes que não teriam mais de meio palmo. A natureza é linda. Mas continuo com um humor de cão.

Declaração de intenções

Pessoas que tendes dentes saudáveis, odeio-vos. Com todas as fibras do meu ser, eu o-dei-o-vos. Mesmo.

Sofro dos dentes. Diz que ficaram estragados com a penicilina toda que levei em miúda, talvez a genética também não me tenha ajudado. Ignore-se o culpado e viva-se com a consequência. Visito o dentista todos os anos. Todos, sem excepção. Passo o fio dental duas vezes por dia, depois do pequeno-almoço e antes de ir dormir. Escovo os dentes. Já disse que vou regularmente ao dentista?

Pois há mês e meio, assim que cheguei, disse ao meu dentista que estava ali uma coisa esquisita no dente, o fio dental coiso... blá blá blá, terei uma cárie? Nada. Disse que não via nada, na radio panorâmica não aparecia nada. No último Sábado, analgésicos uns atrás dos outros, até de princípios activos diferentes porque uma gaja não gosta de sofrer. Uma cárie imensa, por baixo de uma restauração, talvez tenhamos de desvitalizar o dente. Não percebo, juro. Os dentes podem ser maus, ok, aceito. Mas eu ando no dentista a fazer o quê exactamente, se as cáries só são descobertas in extremis? Preciso de dentes novos. E, já agora, talvez de um dentista novo.

O blog é meu e eu faço dele o que eu quiser

Nomeadamente pista de dança de um forrózinho gostoso. Estou a trabalhar e preciso de um agito:

De nada.

Diz que amanhã vou à moirama ter com as minhas misses blogosféricas

Lisboa mi aguarde!!!!!!!!! ETA 12:00, Sta.  Apolónia. Sou a que fala alto e esbraceja muito. A que sorri imensamente e está feliz. Notar-se-á à distância, aposto. 

Estou à espera da minha consulta no dentista

E não sei se estou mais irritada porque a consulta está atrasada mais do que uma hora (e ainda tenho outra à minha frente) ou porque a televisão da sala de espera está sintonizada na RTP1, que está, neste preciso momento a transmitir um programa daqueles dados à descoberta do Portugal popular(ucho) com muita música pimba (nada contra contra, atenção, até gosto muito de uma Ágata ou de um Marco Paulo ou mesmo de um Graciano Saga). 

E força Júlio, que a tia gosta muito de ti! -- ouvi agora. E um beijinho para França!

Das observações dos meus alunos e do esforço que eu tenho de fazer para me importar menos

Num exercício que eu poderia dizer que não mas que vós vedes à distância que foi absolutamente egotista, googlei-me. Não adianta dizerdes agora que não devia, os vossos paninhos quentes não me aliviam a angústia e nem a frustração. Agradeço o ombro amigo, o "there there" solidário, vós sabeis-me pessoa dada ao reconhecimento dos vossos afectos, mas isso não me apazigua. A partilha talvez o consigo, e é por isso que cá vim.

A frustração du jour advém então, sem mais delongas que o tempo é escasso, mesmo ao (especialmente?) Sábado, do que os meus alunos escreveram sobre mim num desses sites muito americanos dados à partilha de informação sobre os professores, qualquer coisa como "rate my professor".

Antes de mais, convém dizer-vos que uma das disciplinas que dei foi online e que eu fui mais uma administradora da aula, fazendo os exames e respondendo a emails, não aparecendo jamais nos vídeos das "lectures". Comentou então uma alminha sedenta de saber que deve ser a primeira vez que ensino e que, em mais de metade do tempo, eu não sei o que estou a dizer. Ora partindo do princípio que este rácio está correcto, o que eu gostava mesmo de saber é onde é que ele foi buscar esse tal tempo que tão duramente julga. É que, como já vos expliquei, ele nunca me viu a leccionar, confundindo-me claramente com a outra miss, que é bem mais loura e fala inglês com sotaque americano (o meu é jeitoso, mas jamais tão perfeito, I wish). Não preciso de dizer que não foi um bom aluno, eu sei, mas deixai-me aqui injuriá-lo um pouco, vá lá, fazei-me o obséquio. Que palerma...

E é tudo por hoje, bom fim-de-semana.

Pet peeve blogueiro

Detesto bloggers que não respondem aos comentários. Estou, lentamente, a transformar-me num. Hahahaha, moi blogger. Vou ali rebolar de riso um chisquinho (ahhhhh, como gosto destes vocábulos!) e já volto.

É nos detalhes que noto que me americanizei

Os de fora notam mais cedo ou mais rápido ou de todo. Há dias, no Facebook, um amigo dizia que eu já agradeço a minha sorte e reconheço os privilégios que tenho na minha vida. Não deixando de ser uma sacanice, típica de um gajo que tem a mania de dizer mais do que deve, é verdade, uma gaja emigra e muda, e isso não é necessariamente mau.

Ora há pouco, ao tentar aprender mais sobre o novo serviço da NOS, e indo formosa e segura até à página da própria, percebi que continuo sem perceber muito da coisa. O que é o cartão NOS, dizei-me. Aquilo lá vem com três asteriscos, promete uma resposta, e uma gaja vai à procura, desce na página, anda, anda, e nada, não dá para ler. Eu não gosto e não quero ter de pegar num telefone e falar com alguém, fazer perguntas, demorar a explicar o que pretendo... eu não quero, pronto. Eu gosto da informação como batata frita, quentinha e pronta a servir. É pedir muito? Eu juro que não, maus hábitos à parte.

Adenda: as empresas portuguesas beneficiariam, aquando da realização destes projectos, de malta com experiência (na óptica do utilizador -- hahahaha!) para aconselhar e tornar mais eficientes estes sites. É quem faz sabe o que é e onde está, mas quem usa nem por isso. É pensar nisso. De nada!

Diz que deixei de estar a derreter no deserto para vir enregelar à beira-mar

Cheguei!

Eu achei que seria difícil surpreender-me com o eBay

Até que vi implantes de silicone usados à venda.

Eu não posso ver malta a fazer sumos detox e cenas assim que vou logo imitar

Desta feita foi involuntariamente, que mini-bolacha trouxe para casa uma gastroenterite e pumbas, foi ver-me a deixar de comer dois dias e andar só a Pedyalite e a chá. Ainda nem consigo pensar em comer -- se eu algum dia pensei escrever isto...