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Começou o countdown. O oficial, o que terá uma duração máxima de sete dias, porque o não oficial começou há muito. O countdown para quê, perguntais já curiosos. Para a ida de mamãe, mini-bolacha, e eu própria (plus biscoito) para o outro lado do charco, para aquela terra que nos receberá calorosa e solarenga e onde abundam cactos, coiotes e, como sabem os frequentadores mais antigos desta confeitaria, escorpiões.

Partimos do Porto para Lisboa às 11:45 da manhã, a.m., como por lá se indica, moços cujos relógios não contam até 24 e só fazem voltinhas de doze em doze. Chamam às nossas 24 horas military time, e ficam muito confusos quando se apercebem que nós combinamos um jantar para as nove da noite e não para as vinte e uma, os bacocos! De Lisboa rumamos a Boston, e duas horas mais tarde, se os tipos da imigração e da alfândega andarem ligeirinhos da perna, voaremos para Phoenix, onde, espero, nos aguardará um Monsieur Bolacha saudoso e de frigorífico cheio de coisas boas (pelo menos as que eu pedir na groceries list a enviar no dia anterior -- nota mental: fazer groceries list).

Por força das circunstâncias viajarei ainda mais à boleia do que costumo. Como caminhar me causa contracções, e nos aeroportos as viagens intercontinentais exigem passeatas longas pelos terminais, pedi aos senhores das companhias aéreas que me facultem um chauffeur (ou chauffeuse, sou uma equal opportunity kind of moça!) que me empurre uma cadeirinha com tracção às quatro rodas (se não houver com tracção, que seja limpinha e não ande aos solavancos, que o meu útero caprichoso não gosta dessas coisas). Serão dezoito horas entre aeroportos, mais duas se pensarmos entre casas.

Estou feliz por voltar e infeliz por partir. Como sempre, aliás, e como julgo ser comum a qualquer emigrante. Mas isso agora não importa nada. O que importa é que faltam sete dias. Seis se não incluirmos Quinta. Thursday, devo habituar-me.