Menina simpática e normalmente bem aparafusada em precisão de psicoterapia ou qualquer coisa com bolhinhas

(gosto muito dos títulos da Rita Maria e pensei que hoje merecia tentar sem ser desancada daqui deste jardim -- ia escrever do mato, de onde acabei de sorrir e desafligir este meu peito, mas lembrei-me a tempo).
Foi uma coincidência o dia ter entrado por ali, normalmente nem me lembro destas coisas. No blog onde se procede à sacralização do descanso, à beatificação do ócio, e à santificação do fazer nenhum hoje, pela primeira vez, falei de ter um pai imbecil. Gosto de pensar que nem é má pessoa, mas é um imbecil, e está tudo dito.
Depois de meses sem dizer água vai, ligou-me hoje. Grandes conversas. Espírito zen, está bem com a vida, o Portugal que não via há mais de vinte de anos e reencontrou há dias diz não estar em crise, há muitos carrões nas ruas.
Entre queixas da senhora que ajuda a minha avó e conversas ocas diz-me que todos o receberam bem, que tem umas primas fantásticas (que o estão a tratar, imagino pelas almas generosas que são, nas palminhas e com uma boa vontade infinda). Tendo passado a perna ao próprio irmão, que não conseguiu abraçar antes deste ter ido embora, diz não dever nada a ninguém. Pateta que é, vive num mundo feliz.
Ouvi tanta baboseira junta, tanta estupidez que sinto que tenho o fígado de fora. A minha querida doutora do mato, que vê mais crianças do que malta espigadota, ou mesmo a outra querida sem teias de aranha talvez me digam que é impossível estar para aqui a escrever tão lampeira com uma parte do tronco assim ao ar, mas eu juro-vos que há conversas capazes de nos deixar com as vísceras de fora. Talvez não seja exactamente o fígado, não sei. Pode ser um rim, o baço, ou até mesmo a vesícula, sei que se pode viver bem sem ela, há é que ter atenção às gorduras. Facto é que estou assim sem norte, entranhas ao relento e a noite avizinha-se fria.
Perdoai-me este desabafo, amigos, normalmente sou mais comedida.
Sei também e asseguro-vos, se estiverdes já um bocadito preocupados com a sanidade mental desta que vos (me?) escreve, que amanhã ou depois já terá passado e tudo o que é órgão mais ou menos competente terá voltado ao seu lugar de origem e esquecido a aventura. Sou uma palerma porque os últimos vinte e seis anos me ensinaram algumas lições (escrevi cópias infindas em cadernos de duas linhas com caligrafia caprichada) e eu teimo em esquecê-las. Eterna optimista e convicta de que as pessoas mudam -- sou a primeira a dizer que ninguém muda ninguém, e pelos vistos nem a vida -- caio sempre na esparrela e depois arrependo-me.
O que vale é que também sei que amanhã -- optimista! -- ou pouco depois me terei esquecido de tudo. Até à próxima vez, naturalmente. E depois lá virá o aconchego da memória dedicada a outras causas e um esquecimento benevolente.
Com mil perdões por ter gasto o vosso tempo, espero contar-vos mais tontearias deste deserto amanhã. Hoje vi mais uma matrícula gira que fotografei para cá vos vir mostrar.