Contra a idade marchar, marchar!

É engraçado como é que um mesmo texto pode ter interpretações tão diferentes e gerar anuências tão distintas.
Aquela artista da palavra escrita em rosa cueca que é a Rititi escreveu há meses um texto que eu achei simplesmente delicioso, como acho tantos, mas que deixou em mim sensações contraditórias que eu, por desleixo e comodismo, não quis muito aprofundar. Mas hoje, que até já vou no terceiro post, é dia.
E é dia porque se alinharam os astros num conjunto propício a que finalmente cá venha dizer que ainda bem que ela é assim mas a newsletter que eu subscrevo é outra. Isso dos zodíacos e as palavras da Poisoned Apple sobre o não querer amamentar para não desfear as maminhas, coisa que eu, quer concorde quer não, não vou aqui discutir porque cada gaja sabe de si (e das suas maminhas).
Publicado pela Rititi a 8 de Julho, o post sem título mas com um vestidinho da moda revela uma mulher que, do alto dos seus 36 anos, abraça com vigor a passagem do tempo e da maternidade e reconhece que, do alto dos seus 36 anos, seria/é uma parvoíce tremenda (palavras minhas) querer parecer ter 25. Escreve, com um tom que eu imagino ter um sorriso e um quase bater na mesa,"[q]uero parecer a idade que tenho".
Eu sinceramente gosto de a ler estas tiradas fervorosas, gosto de saber que mulheres há que, não desistindo dos vestidos e dos sapatos giros e dos restaurantes e das viagens e do estilo, entendem o passar do tempo como uma história que se escreve a rugas e manchas, a flacidez e perda de brilho. A sério que gosto.
Mas eu não sou nada assim, bolas!
Eu quero a minha barriguinha de antes de ter a cria, eu querer querer até queria era ter as maminhas meio tamanho acima, coisa que me envergonha um bocadinho dizer porque elas se mantiveram direitinhas e não despencaram mas podiam bem (odeio parecer ingrata com o universo!). Eu quero a minha testa sem o cabrão do melasma que desde 2005 a manchou e parece que vai alastrando sem dó nem piedade e me faz parecer uma quase leoparda, não importa o peeling, o creme, a pomada, e o protector solar. Eu quero o meu rabo ainda com só duas bochechas, agora parece que cada bochecha tem direito a uma toda sua de bónus, eu quero não saber o que são hemorróidas (já te falaram disso, cara maçã?, as estrias e a gordura localizada são o menor dos teus problemas). Eu quero não ter os pneuzinhos que mamãe apertou enquanto me besuntava de protector solar e afirmou não gostar deles, ao que eu retorqui que isso era uma infelicidade pois que eles gostavam muito dela.
Fora os souvenirs da gravidez, eu quero parecer ter, não 25, mas 26 anos, idade em que tomei a decisão de me mandar para o outro lado do oceano e senti ter o destino nas mãos, senti que era eu quem tomava as rédeas da minha vida, num daqueles momentos que sabemos na medula ser decisivo (assim como assim até atravessar a estrada o é, nós é que não paramos para o interpretar à luz desta lâmpada tão conscientemente emocional).
Não podendo voltar atrás no tempo, coisa com a qual eu até vou sonhando acordada, juro que tento não parecer ter 35, quase 36, anos. E uso cremes e loções, truques e poções. Uso anti-rugas e ponho base, faço abdominais e juro que assim que chegar aos US irei para o ginásio tentar recuperar os 52 quilos que tinha quando vivia no condomínio com ginásio e corria dia sim dia não. Hoje os 53 quilos estão distribuídos de modo que eu não gosto, a gordura não deixa esconder o leite/café com bolachas que me delicia depois das refeições, e a flacidez é a primeira a acusar que há três anos que eu não vou ao ginásio. Eu sou ou tenho mas não quero, e gosto mesmo quando alguém me diz que eu não (1) pareço ter uma filha e/ou (2) não aparento a idade que tenho.
Pode não ser blogosfericamente correcto, mas eu quero resistir, e contra as mazelas da idade e os efeitos da gravidade e da preguiça marchar, marchar!
Ah sim, os anos têm-me deixado mais sábias, mais zen, mais tranquila. Foda-se, eu que seja sábia, zen, e tranquila aos 90.