Os três da Terça de manhã: golfinhos, polícia e Brad

E agora, que não tenho nada a dizer sobre pepinos, vou escrever sobre o polícia e o Brad da família dos caroços* que me caíram nos cereais Terça-feira de manhã. A sério. Mais ou menos.
Pois lá íamos nós, mini-bolacha e eu de chauffeuse, atrasadas como convém, entretidas como é necessário, e em excesso de velocidade como é hábito. Íamos para o ginásio, a aula começava às dez e um quarto e já eram dez e pouco. Lampeiras, íamos na Chandler Blv, sentido Oeste, quase a chegar à 32nd Street -- e aqui posso falar da Chandler como se fosse a Avenida da Liberdade em Lisboa ou a Rua de Santa Catarina, no Porto, pois que já tive o cuidado de aqui a descrever e inclusive mostrar um vídeo todo janota. Estava uma manhã linda de sol, a música era porreira, o trânsito era quase nenhum, a estrada era toda nossa. E eis que, palerma, escondido numa esquina estava um polícia que eu não vi a tempo suficiente de travar ainda mais (não vinha ninguém atrás de mim).
Lá sai ele do seu esconderijo, vejo-o aproximar-se de mansinho pelo retrovisor -- bolas, bolas, bolas, ultrapassa, ultrapassa, ultrapassa. O gajo liga as luzinhas da moto. Estou lixada. Atravesso duas faixas para ir para a faixa mais à direita e viro para uma rua menos movimentada.
Bolas, bolas, bolas. E agora, como é mesmo que se faz? Desliga a música. Desce o vidro. Desliga o carro. Põe as mãos no volante para o officer não julgar que és uma criminosa ou que o vais atacar -- como se uma gaja de t-shirt roxa cheia de brilhos com uma catraia sorridente no banco de trás o fosse -- bolas, por que é que a gaja não está aos berros a fazer uma birra monumental...
Good morning ma'am, can I see your driver's license and car documents, please?
Good morning, officer. Sure. Please excuse me a second while I look for everything. 
Sei lá onde raio estão os documentos do carro... será que o gajo se lembrou de pôr o papel novo do seguro... bolas, ainda não mudei a morada na carta de condução... dou-lhe os documentos... são os documentos errados, dei-lhe o registo provisório do carro em vez do definitivo, que está aberto nas minhas mãos. Ele repara nisso e sorri. Eu tremo, tento parecer que está tudo bem.
Do you know you were speeding back there? Do you know the speed you were going, ma'am?
Yes, I was I going maybe 52, 53...
Milhas por hora. Numa zona cujo limite ora são 40 milhas ora são 45.
Afinal ia a 55. A primeira multa. Já conduzo há treze anos e nunca fui multada. Um record virginal que se perde no dia em que descubro a Margarida a trazer a público a perda do seu.
Há muito ir e vir entre o meu carro e a moto. O polícia entrega-me um papel para assinar e eu assino. Ainda me pergunta de onde sou e diz que já esteve em Portugal há muitos anos. Trocamos delicadezas enquanto me multa. Bolas já estou tão atrasada... Qualquer coisa pagar a multa, pontos na carta de condução, seguro mais caro. Ou ir a tribunal. Ou ir fazer um curso de condução defensiva e ficar com tudo como estava, sem pontos, sem seguro mais caro. Eu que escolha. Ai o gozo que o marido me vai dar... Será que lhe posso falar do meu trauma matinal, da inocência perdida, dos golfinhos que nunca mais serão somente um animalzinho simpático, macio... concentra-te.
Make sure you drive slower, ma'am.
Ainda lhe faço mais umas perguntas sobre como reagir na eventualidade de, sozinha e a altas horas da madrugada, ser mandada parar no meio de nenhures, é que vejo muito CSI. Ele sorri e explica que devo ligar para o nine-one-one e certificar-me de que efectivamente é polícia quem tenho à perna. E parar, parar sempre.
Have a nice day, ma'am.
Caraças lá para o ma'am.
Thank you officer, have a nice day.
Pois porque o meu vai ser, cabrão-sonofabitch!

-- Continua -- 

*Pit é, entre buracos no solo e outras coisas mais, um caroço a que falta um "t".