Os bebés vêm quando eles querem

Foi assim que, há alguns (vários, cinco?) anos, a C. começou uma frase que me acompanha desde então, rematando-a com "e não quando nós queremos". O tempo encarregou-se de me revelar a sabedoria, paciência, e amor que estão contidos nestas palavras.

Ontem, ou era "ontem" quando comecei a escrever este texto, mas acho que já lá vão uns dias, lembrei-me desta frase quando soube da chegada do baby-de-mulata, que ousarei acarinhar e em concordância com este sentir apelidar de meu sobrinho blogosférico (sortudo, é rico em tias em lugares exóticos). A blogosfera é caricata nestas coisas, e gera afectos entre gentes cujos percursos físicos nunca se cruzaram (quem sabe um dia? -- já me aconteceu e a realidade foi uma paixão assolapada, ou quatro, desta que tanto vos estima). Acompanhei com ternura a chegada da manguinha da Inês e a chegada da baby-bear e agora é com expectativa que leio os posts da Filipa à espera de novidades sobre o seu (que já é um bocadinho meu também) rapaz (nem quero pensar quando for a vez da Mariana, só me vai faltar andar aos pinchos -- talvez ande mesmo, que isso do comer e do pinchar tudo vai do começar). Mas divago.

Os bebés vêm quando eles querem e o baby-de-mulata deu um ar da sua graça (consta que tem um ar meio gozão) quando lhe aprouve, não importa as circunstâncias da vida da moça. À minha querida Beijo-de-Mulata sorriu-lhe o filho, e assim lhe disse que finalmente se tinham encontrado. Sentado na sala das enfermeiras, reconheceu-a primeiro e, olhando-a nos olhos, deixou que percebesse que a tinha escolhido. Ele não era o menino que ela tinha imaginado, não era, como ela própria escreve, um menino africano. Sendo um menino que mais ninguém queria, era lourinho, simpático. Quando ele decidiu, o milagre aconteceu, e aquele sorriso foi o início do amor à primeira vista de que a rapariga do mato nos veio falar. Sempre tão ciosa da sua intimidade, foi vencida pela imensa ternura que invade o coração de uma mãe. Foi-se o recato, foi-se a discrição, foi-se a relutância em falar de si. Como todas as mães, não conseguiu conter o seu entusiasmo. Tal como eu não consegui conter o meu com a chegada do biscuit, coisa que até redundou em foto do petiz publicada aqui no blog (se Monsieur Bolacha sabe divorcia-se-me no momento).

Esta escolha, que os filhos fazem e à qual nós nos subjugamos em absoluto, fez-me também lembrar de um episódio que vivi no pós parto, na solidão do quarto de hospital, ia já alta a noite. Como não fiz qualquer menção de esconder, saber que ia ter um filho, um menino, foi uma desilusão para mim. Eu queria uma menina, eu queria outra menina, e não me via mãe de um menino. As pilitas são feias, os testículos são feios, os meninos são piratas e cowboys, são buliçosos, as roupas (aqui) são feias e não há muita escolha... tudo razões absurdas mas perfeitamente válidas para quem as chama de suas.

Ora quando o meu filho nasceu, eu não tive uma descarga emocional como a que tive com a minha filha. Quando ela começou a chorar nos meus braços também eu chorei e ri ao mesmo tempo, numa ternura desenfreada. Com o Max não. Foi como pegar num desconhecido, feioso, enrugado, sujito. Não houve um clique. Vi-o ser levado para ser examinado e segui tudo atentamente. Mas de fora, como se não estivesse a acontecer com o meu menino. Isso veio mais tarde, na solidão do quarto de hospital, ia já alta a noite. Sozinhos, sem buliço, o meu filho escolheu-me. Não sorriu, naturalmente, tinha horas, mas sei que naquele momento me disse que era tão meu quanto eu era dele. E foi assim que veio o meu menino, quando ele quis. E na solidão e paz do quarto de hospital, ia já alta a noite, eu cedi e apaixonei-me. E dei por mim a cantar-lhe Jobim (e Vinicius):

E ele, o Max, o meu filho, gostou.