tag:blogger.com,1999:blog-5373391457835786021.post5190481889524886806..comments2023-05-02T01:00:31.994-07:00Comments on Eu é mais bolachas: Da paixão ou da falta delaMaria Bêhttp://www.blogger.com/profile/02266778997263060519noreply@blogger.comBlogger4125tag:blogger.com,1999:blog-5373391457835786021.post-37971915584163707722011-11-22T18:34:47.262-07:002011-11-22T18:34:47.262-07:00Cris,
Ainda bem que gostaste e que de certo modo t...Cris,<br />Ainda bem que gostaste e que de certo modo te tocou.<br />Deixa-me todavia perguntar-te se dás hipótese a Braga para te apaixonar. Já experimentaste um passeio pelo centro a meio da manhã? Um gelado ao fim da tarde no Bom Jesus? Como qualquer cidade, tem o seu encanto, mas às vezes é preciso dar-lhe uma hipótese. Melhor ainda, partilhá-la. A hipótese e a cidade.<br />Um sorriso e um xi!Maria Bêhttps://www.blogger.com/profile/02266778997263060519noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373391457835786021.post-90769813171910437032011-11-22T18:16:51.826-07:002011-11-22T18:16:51.826-07:00Gostei muito deste post, Maria Bê. Olha, o que ess...Gostei muito deste post, Maria Bê. Olha, o que essa miúda sente relativamente a Lisboa sinto relativamente a Braga e afins. A tacanhez de espírito e a falta de paixão (do que quer que seja) são fortes opressores da nossa felicidade.Crisnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373391457835786021.post-69068738960510473782011-11-18T08:41:41.496-07:002011-11-18T08:41:41.496-07:00Jorge,
Tens razão no que dizes, mas acho que o pr...Jorge, <br />Tens razão no que dizes, mas acho que o problema ali não é da idade e da falta de capacidade de descrição do sentir. Aquela miúda era provinciana até ao tutano, só queria voltar para casa e junto do namorado. Como a minha mãe tratou, desde muito cedo, de me explicar que o mundo não acabava em Oliveira de Azeméis, custa-me ver miúdas com oportunidades não quererem largar o ninho e voar. Mais do que a postura de oposição à cidade -- há quem goste, há quem não goste -- foi a má vontade, a infantilidade, e a tacanhez que me irritaram. Custa-me...<br />Um sorriso de Sexta-feira!Maria Bêhttps://www.blogger.com/profile/02266778997263060519noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373391457835786021.post-25164815820908583932011-11-18T01:39:48.010-07:002011-11-18T01:39:48.010-07:00Fizeste-me recordar os anos em que todos os doming...Fizeste-me recordar os anos em que todos os domingos a seguir ao almoço eu começava a ficar rabugento e mal disposto, era algo que vinha devagarinho e se ia apoderando de mim quase sem eu dar por isso. Por volta das 17 eu tinha que estar na feira e apanhar o autocarro que me levaria a mais uma semana de estudo em Lisboa...<br /><br />Na altura eu quase nem dava por isso, quando chegava ao campo das cebolas estava conformado e o passeio a pé até São Bento resolvia o resto... com o tempo percebi... não é de Lisboa que eu não gostava, era mesmo do sentimento de vazio que a cidade significava.<br /><br />Quando eu apanhava aquele autocarro deixava para trás e bem fresco um fim de semana com os amigos, com as minhas coisas, com as pessoas de quem eu gostava e ia para um mundo em que pouco tinha de meu ou de mim.... é difícil gostar disso.<br /><br />Com 22 anos dificilmente se consegue dar um nome a um sentimento destes .... não gostar é o mais fácil.<br /><br />JorgeJorge Freitas Soareshttps://www.blogger.com/profile/14830791947507101712noreply@blogger.com